Ed è dolore vederle sfiorire
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Siamo schiavi di questo spazio
di effimera vita
che mette il bavaglio
alle parole,
che stringe in una morsa
di solitudine
antica.
Rose fioriscono nel giardino dell'anima,
rose di seta e di marmo
rose profumate e sterili
rose che graffiano e carezzano.
Le rose che nessuno può cogliere.
Rose che restano lì, inutili
senza portare sorriso
senza espandere amore
nel giardino avvolto dalla nebbia
in cui a fatica si affaccia
l'ultimo sole della vita.
Ed è dolore vederle sfiorire
nell'eterno spazio di un mattino
senza che abbiano raggiunto il tuo maniero
immerso e prigioniero
nella densa nebbia di Avalon.
Fenice
am
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